Le soir d’hiver choit dans les ruelles Parmi les relents de grillade. Il est six heures. Les mégots de jours enfumés. Voici que l’averse en bourrasque A nos pieds plaque Des bribes de feuilles souillées Et de vieux journaux arrachés Aux terrains vagues ; Contre les jalousies brisées Et les tuiles des cheminées L’averse bat…