Sortie de quelque profonde combe, la fumée paresseuse s’élève en volutes, Explorant l’air raidi de l’aube, Faisant lentement connaissance du jour, S’attardant maintenant dans sa course céleste, En s’amusant à dessiner des guirlandes vagabondes, Avec la même hésitation et la même lenteur Que son maître à demi réveillé près de l’âtre, L’esprit encore engourdi et…