A fleur des yeuxA lueur des pharesA fleur de foulela sueur des ombresà fleur d’hiverla neige acideà fleur de nuitles oiseaux gourds Michel ButorZone FranceFata Morgana 1989

Distillation des nostalgieschemins sous l’averse de paixracines cherchant prophétiesentre les sables et les rocsle ciel comme un papier trempéimprégnation des peupliersimprécations des hirondellesclavicules sur les paroisdes granges et des cheminéela caverne des talismans Michel ButorCollationGuirlande liminaire 5Poésie Seghers.2003

Tu traverseras des oragesEt te noieras peut-être parfoisDans ton désespoir de vivreMais te sauveront toujoursTa capacité à garder le capDe la belle espéranceTa persévéranceEt ton courageD’aimerSans retour Et tu sais avancerLes yeux rivésVers la rive bleueLe rêve de feu qui te court dans les veinesLe chemin sacré de ton sacréFaire face à toi-mêmeAlors tu verras…

et je nagedans cette eau d’avant tous les cielsen haute et douce écumeet je nagelà où tous les deltas comme,ncentà remongter à leurs sourceset je nagedans cette eau si eauqu’elle en devientrêve liquideoffrande de silencemille siècles de vie Zeno BianuPierrot SolaireGallimard. 2022

Grenade, nom fémininsens 1, botaniquefruit de couleur rougeissu du grenadiersens 2, militairepetit projectile explosiflancé à la mainsens 3, poésieville andalousechantée par Lorca quelle ironie Sofia Karampali FarhatZaatar(Liban)Ed Bruno Doucey Les grenadiers ont fleuridans ce qui me reste de cielnue viens te glissersous l’aube ouvre-toisur mes doigtsensemble déflorons le ciel

Pin caché dans les pins, pin caché dans l’arbre.L’arbre hurle dans l’arbre, et l’abri pris dansl’arbre, et n’a d’autre parole que cela : être un arbre ! Qu’est-ce qu un arbre ? Qu’est cela s’échappe, infiniment,en un délire de forêts, de navires, de poèmes ?Si je n’étais pas là… Roger GirouxL’arbre et le tempsEric Pesty…

Dès le premier choc des feuilles leur allianceavec l’amour, comment ça va ? Pages qu’on écrit et déchireQuelqu’un dans son trois quarts s’assoit sur une colline et attend Ce n’est pas le printemps, peut-être n’est-ce jamais le printempspeut-être le bout blessé de l’étéla tendre première brise d’automnela première pluie fraîche de l’automne sur le parcet…