Frioul
Ce n’est peut-être pas rien ce gestemains ouvertes au bord de l’eauEnfants, nous ramassions des coquillagesAdultes, nous ramasons des plastiquesTout ceux que la mer recracheles rouges, les bleus, les délavésChaque jour, sur chaque bordapparaissent, comme d’un gisement inépuisablebatons de sucettes, cotons-tigesmégots, gobeletssaces et sacs sacs platiquelambeaux infinis, indéchiffrablestuyaux, fils, bords et boutsfilets défaitsUne joie minime…














