Gris-vert dans les reflets des écules marines.L’histoire s’en va à la dérive des songes déliés.Sont-ils loin nos totems dans les lambeaux du temps.Le soleil est crépuEt pénètre tout entier sous quelle tente tendue.Tarbouches et turbansSont assis à même le sable inextricableDe pensées en surates.Les jambes croisées: La Mecque.Nos oreilles emperlées de sanglots tus.Et vibre tout…