Quatre saisons remplissent la mesure de l’an ;
L’esprit de l’homme a aussi ses quatre saisons
Il a son vigoureux printemps où la claire imagination
A l’aise d’une main toute beauté recueille.
Il a son été, quand, avec volupté,
Il aime à ruminer le miel printanier
De la prime pensée et s’approcher au milieu de tels rêves
Au plus près du ciel. Son âme a son automne
De hâvres calmes, lorsqu’il replie ses ailes
Bien serrées, se contentant alors de regarder
Les brumes en oisif – et de laisser les belles choses
Passer inaperçues tel un ruisseau devant sa porte.
Il a son hiver aussi de pâleur défiguré,
Sans quoi il renierait sa nature mortelle

John Keats
Seul dans la splendeur
1818
Points.2009