Le pire serait derrière-nous, parait-il.
Pourtant, nous demeurons tapis à l’orée de demain,
Figés dans nos foyers tels des fantômes acéphales,
Attendant de nous rappeler exactement
Ce que nous sommes censés faire.

& nous sommes censés faire quoi, exactement ?
Écrire une lettre au monde en tant que fille du monde.
Nous écrivons tandis que le sens s’évanouit,
Nos mots sont de l’eau qui coule sur un parebrise.
Le diagnostic du poète est que notre vécu
S’est déjà déformé en un rêve fiévreux,
Aux contours arrachés à la boue de l’esprit.

…

Amanda Gorman
Donnez-nous le nom de ce que nous portons
La manifeste du navire
Fayard. 2022