Le tissu du soir vient de céder
sous l’impact du missile
arrivera-t-on jamais à stopper son effilochage
le jus poisseux de la journée dégouline lentement
sur le cadran de l’horloge
toutes les ondes sonores
se déforment comme des flammes de bougies
sous le souffle d’un enfant la spirale
des souvenirs palpite
sous le toboggan des minutes
la nuit vient ressouder cicatriser renouer tout cela
de par ses aiguilles et baumes pour l’instant
il s’agit de saisir ce que murmure le dernier rayon
quelque chose comme le charme tant cherché

Michel BUTOR
Zone franche
Fata Morgana. 1989