La nature est un temple où de vivants piliers Laissent parfois sortir de confuses paroles; L’homme y passe à travers des forêts de symboles Qui l’observent avec des regards familiers. Comme de longs échos qui de loin se confondent Dans une ténébreuse et profonde unité, Vaste comme la nuit et comme la clarté, Les parfums,…
TROIS. Tout nous appartenait UN. On s’en prend plein la gueule mais TOUS. Debout on restait TROIS. On était jeunes et on se faisait confiance DEUX. Tout ça était romantique et vrai. TROIS. On était frénétiques, explosifs, on riait, on hurlait, UN. Sous l’immensité du ciel, on se serrait les coudes en soirée. DEUX. Mais,…
rien ne distingue l’oeuvre de l’agonie ; une seule et longue phrase regarde le soleil. … voici septembre, j’espère encore le temps d’un livre ; les crises agrippent le ciel … la convalescence, reflux de celui qui tient devant lui l’image de sa mort sous forme de renoncement, et la réalité de sa vie sous…
Je me résous à parler puisque cela aussi sera emporté. Quelques minutes avant mes plus longues crises je vois distinctement, je vois car la joie est alors mon seul besoin, des trombes d’eau s’abattre par une ouverture du plafond et dans la mer d’orage se déplacer la masse noire d’un soleil. … Je m’autorise…
Je suis une force du Passé. Mon amour ne va qu’à la tradition. Je viens des ruines, des églises, des retables, des bourgs oubliés des Appenins et des Préalpes, où ont vécu les frères. J’erre sur la Tuscolana comme un fou, Sur la Via Appia comme un chien sans maître. Ou je regarde les crépuscules,…
Et nous mourions là, depuis des siècles toujours renouvelés, A quelques mètres de l’endroit où nous étions nés, Dans cette odeur étouffante de sueur humaine. Nos corps alors flottaient sur le Gange puis disparaissaient dans les nœuds du fleuve. Je suis née sans pitié Et mon corps, à son tour, aurait dû couler doucement dans…
Tu ne vois pas qu’elles sont épuisées, qu’elles ne tiennent plus debout, que ce sont elles qui vont vivre n’importe quelle ville, toutes les villes. Avec le mariage, avec la maternité, avec le veuvage, avec les coups, elles se coltinent ce monde, ce samedi où elles rient un peu devant un verre de blanc et…
Avant qu’il pleuve, bien avant la pluie Je reviendrai dans la ville édifiée par le chant. Les doigts du vent Jouent glissando Sur les cordes de la pluie… Comme si le soir prêtait l’oreille A chaque rugissement A chaque murmure Au vacarme fuyant Des chant inachevés. Comme si le soir se barricadait dans l’ambiguïté Des…
Ce n’était pas la clé de l’énigme, le voyage Le parcours des horizons, des âmes La porte close que l’on ouvre . Sur un pays fermé Et la sensation d’une joie brève comme expérience de vie … Mohammad-Ali-Sépânlou Les temps versatiles Nous reviendrons Ed L’Inventaire.2004
deuzero 