Se creuse un nombril d’écume au milieu d’un ventre d’algues à travers sangs et courants on distingue les vertèbres qui se cambrent sous le sel Un bras nageant va rejoindre un autre bras qui devient une jambe s’enfonçant comme une queue de sirène dans un tourbillon d’écailles Les pieds des vagues descendent les…
Bashô (1644-1694) désolation hivernale / dans le monde d’une seule couleur / la rumeur du vent
Cet amour sans exigence que nos naissances décalées ont acquis pour nous – Toi dans ta génération moi dans la mienne. Je ne suis pas celui que tu cherches. Tu n’es pas celle que j’ai cessé de chercher. Avec quelle douceur le temps nous congédie tandis que bras dessus bras dessous nous franchissons le Pont…
Il ne s’agirait pas de mépriser le monde, ni de manifester l’outrecuidance de le changer. Non ! Il suffirait de ne rien avoir de commun avec lui. L’évitement me paraissait le mariage de la force avec l’élégance. Orchestrer le repli me semblait une urgence. Les règles de cette dissimulation existentielle se réduisaient à de menus…
Viens, que je te dise, à voix basse Un enfant dont je me souviens, Immobile comme il resta A distance des autres vies. Il n’a pas rejoint au matin Ceux qui jouaient dans les arbres A multiplier l’univers, Ni couru à travers la plage Vers plus de lumière encore. Vois, pourtant il a continué…
Masques ! Ô Masques ! Masque noir masque rouge, vous masques blanc-et-noir Masques aux quatre coins d’où souffle l’Esprit Je vous salue dans le silence ! Et pas toi le dernier, Ancêtre à tête de lion. Vous gardez ce lieu forclos à tout rire de femme, à tout sourire qui se fane Vous distillez cet…
[…] . La terre pourrit. Les feux des lampes font exploser sa croûte par une montagne d’ampoules ; tremblant de l’agonie des villes, les gens meurent dans les trous de la pierre. Les médecins en ont tiré un de son cercueil pour comprendre ces pertes inouïes parmi les hommes ; dans l’âme rongée, microbe…
Attendre une Heure – est long Si l’Amour est en vue Attendre l’Éternité – est bref Si l’Amour est au bout . Emily Dickinson Quatrains. 1864
Chrétien ou pas, peut-être dans le fond je pardonne au terroriste il ne savait pas ce qu’il se faisait il croyait mal – on lui a fait croire mais puisque je ne lui en veut pas – à lui lui disant, je lui refuse ce droit de finir en martyr S.M. Marseille, 25 décembre 2016 Version, ma…
Abcès La mort nous cache bien son jeu regarde celui-ci qui passe il a l’air tout à fait tranquille mais si tu l’examines mieux tu verras à certaines rides que dans le chaudron de son crâne une lente exaspération fermente ses poisons sinistres Pas un mot pas un signe mais goutte à goutte la tumeur…
