Chaque cheminnous éloignenous rapprochede la villeou du largedu jour qui vientde l’horizon qui s’étirede la possibilité d’une calanqued’une solitude lented’une rêverie pailletéeMais que font donc ici ces mursdes forts, renforts, contrefortsces bunkers ?Quelle est cette guerrequi ne semble ne jamais finir ? Ramona BàdescuLes mains ouvertesFrioul FrioulEd. Le port a jauni.2026

Ce n’est peut-être pas rien ce gestemains ouvertes au bord de l’eauEnfants, nous ramassions des coquillagesAdultes, nous ramasons des plastiquesTout ceux que la mer recracheles rouges, les bleus, les délavésChaque jour, sur chaque bordapparaissent, comme d’un gisement inépuisablebatons de sucettes, cotons-tigesmégots, gobeletssaces et sacs sacs platiquelambeaux infinis, indéchiffrablestuyaux, fils, bords et boutsfilets défaitsUne joie minime…

Heure parenthèse,Les premiers consommateurs de café sont depuis longtempssur leurs échelles ou devant les ordinateurs.Ils ont bu debout, déjà dans leur travail,avec en tête le bruit du moteur et la remarque du chef.Ceux de midi viendront tout à l’heure pour leur apéritif récréation, intermède bruyant.Là, c’est le temps de ceux qui ont le temps, qui…