Je regarde de loin le paquebot, dans une grande indépendance d’âme,Et au fond de moi une roue commence à tourner, lentement Les paquebots qui franchissent de mon matin la barre Apportent à mes yeux en euxLe mystère joyeux et triste de qui arrive et part.Ils apportent des souvenir de quais éloignés, d’autres momentsD’une autre façon…
Vers dix heures du matin, seul un ténu et mauvais bleuissement du ciel dénonçait la brume qui avait été. Les traits de la ville renaissaient peu à peu tandis que glissait le masque dont elle s’était voilée. Comme s’ouvre une fenêtre, on vit se lever le jour déjà levé. On sentit un léger changement dans…
Oui, je suis moi, moi-même, tel et quel j’ai résulté de tout, Espèce d’accessoire ou de rechange spécifique, Banlieues irrégulières de mon émotion sincère, Je suis moi ici en moi, je suis moi. Tout ce que j’ai été, tout ce que je n’ai pas été, je suis tout ça. Tout ce que j’ai voulu, tout…
(…) Pas plus de joies Que de tristesses Dans notre vie ; Lors donc, sachons, Sage insoucieux, Non pas la vivre Mais son cours suivre, Tranquilles et placides, Tenant les enfants Pour nos maîtres, Et les yeux gorgés De nature… Au bord d’un fleuve, En bord de route, Au gré des aléas, Sans cesse dans…
(…) Quand il se dressa au dessus des coteaux et de la fausse vérité, il vit tout: Les grands vallées gorgées des mêmes verts que toujours, Les mêmes montagnes dans les lointains, plus réelles que n’importe quel sentiment, La réalité tout entière, avec le ciel, l’air et les champs qui existent, tout est là, présent.…
Peu importent les rimes. Rarement il est deux arbres semblables, l’un auprès de l’autre. Je pense et j’écris ainsi que les fleurs ont une couleur mais avec moins de perfection dans ma façon de m’exprimer parce qu’il me manque la simplicité divine d’être en entier l’extérieur de moi-même et rien de plus. Je regarde et…
Ce n’est ni par la route du nord Ni par la voie du sud que ce jour-là Sa musique sauvage Se répandit d’abord dans le village Il fut soudain dans l’avenue Les gens sortaient pour l’écouter Il partit brusquement. En vain Ils…
[Attendre la fin de l’intro – la voix parlée – tapée – le piano, pour lire le texte] Ombre obscure et fugitive d’un arbre citadin, son léger de l’eau tombant dans un bassin plaintif, vert du gazon régulier – jardin public dans le semi-crépuscule -, vous êtes en ce moment l’univers entier pour moi, car…
>>> Music: Gustavo Santaolalla, Endless Flight (Babel ost) Plus je contemple le spectacle du monde, le flux et le reflux changeants des choses, et plus profondément je me pénètre de la fiction congénitale de tout, du prestige et de la pompe mensongers de toute réalité. Et au cours de cette réflexion, que tout homme sensé…
Un artiste, un écrivain particulièrement, dispose de la possibilité de se décharger de soi et de multiplier les personnages dans les fictions qu’il écrit ou dans sa propre existence en prenant un pseudonyme ou en conjuguant des hétéronymes comme chez Pessoa. Il est ici et ailleurs, c’est à dire nulle part et partout. Manière habile…
